Ничего не пишется уже третий месяц. Паниковать рано, вроде) Чтобы заполнить внутреннюю пустоту, я подаю заявки на всевозможные конкурсы. Однако без свежатины как-то кажется нечестным в них участвовать. Потому что в каждом стихе оставляешь кусочек себя, отпочковываешь, чтобы вытряхнуть что-то, отделить от себя навсегда. Высказанная мысль уже не принадлежит мне, она принадлежит бумаге, компу, всем, кто ее прочитал. Мысль изреченная есть ложь. Поэтому написанные мною стихи - уже не мои. Поэтому как-то всегда неловко, когда за них хвалят. Неизвестно же, напишешь ты еще столь же хороших или на них всё и закончится. А если в голове что-то шевелится и варится, понимаешь: не зря. Еще будет, и будет не хуже.
Но пока не знаю, будет ли. Ибо каждый перерыв - как маленькая смерть. Хотя умные и опытные авторы называют это накоплением. Мне же кажется, что нельзя накопить что-то, когда внутри пустота.
А, ну еще работаю. Стараюсь изо всех пяток, позволила работе проникнуть в голову, и это мне не очень нравится. Без нее в голове было лучше.
Рисую, точнее, учусь рисовать, и это весьма трудно,гораздо труднее, чем представлялось раньше. Но и интересно, каждое задание - вызов. В целом, получается больше, чем не получается, и это радует.