Мы говорим на разных языках.
Витраж из мутных стекол омурано.
Немой санскрит в прожилках бирюзы.
И мне, конечно, хочется прочесть
Тебя, но как во сне, скользят слова
И знаки убегают из-под пальцев.
Сжижаясь, воздух искажает звук
И я по-рыбьи шевелю губами,
А в легкие вбирается вода.
Лишь тусклый золото-зеленый луч
Пронзивший толщу, нужен, чтобы видеть
Затейливые закорючки строк,
Осознавать их музыку и слог,
Не понимать, но принимать как благо,
Значенье ощущеньем заменив,
Как говорил БГ, сирени куст
Нельзя понять, но можно наслаждаться
Его цветами. Даже в темноте.